Le sculpteur s'est levé de bonne heure, comme hier.
Et demain idem.
Il sera là, à l'aurore.
L'ancien a beau n'être plus de prime jeunesse ;
Dans son atelier, en ce début de journée,
Face à l'informe, l'incréé de l'œuvre à venir,
Et devant l'air absent du créateur en lui,
Ses yeux sont ceux du nouveau-né.
Mais son regard de Sisyphe sans rocher,
Rivé au fond de lui-même afin d'y trouver…
Son regard au fond de lui-même, afin d'y trouver…
Ne serait-ce qu'un grain de poussière à pousser,
Est de moins en moins celui d'une créature
Qui a sa vie devant elle.
Il pourrait fuir ! Il lui suffirait de sortir !
Et se fondre dans le monde,
Mais il est là, dans son monde,
Où secondes et minutes s'égrènent
En grains de temps impalpables.
Aujourd'hui encore,
Il devra tout réapprendre.
Tout réapprendre.
Tout réapprendre.